insufriblemente loca.
Tan cuerdamente loca,
que parecía normal.
Los ojos engañan,
los sentimientos son veraces.
No podemos amar algo
sólo por lo que vemos.
La vida es un túnel de papel
y uno viaja en lapicera.
Los años marcan varios trazos,
las medias tintas nunca sirven.
A medida que pasa el tiempo,
el papel se amarillea,
los trazos se vuelven más finos,
pero más largos.
Y a fin de cuentas somos eso,
un papel que se degrada,
que tiran, rompen, o arrugan,
y va a la papelera.
Somos sólo eso,
un mísero papel,
y todo lo que le escribamos,
mientras estemos vivos-
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